Ciudademierda

En mi mundo todas las personas son odiosas. Van de quetamina y coca hasta los sojos y se emocionan con la vena del cuello de Frenando Alfonso en la última curva de la noche. Imbéciles la lamerían si hubiera restos opiáceos. O un nabo bien empalmado con las mismas venas y entre otros restos.

ET. Una mierda con ojos.

Van a la moda del H&M (una puntaita por aquí y otra puntaita por allá), y se dejan, sí, se dejan aconsejar (porque no hay suspicacias en dejarse señalar por un dedo) dónde dejar tu extraordinario currículum, con experiencia en hacer albóndigas con las dos manos y otras cosas con las dos manos. Y sin manos.

(se escucha la voz inherente del blog: hazte el carné del psoe, no lo notarán, creerán que eres socio del Córdoba C.F)

Cuando están borrachos van de emperadores, van de filósofos, van de M, de comunistas, de interesantes. Hay muchos Sénecas y muchos Góngoras y demasiados Pablos. También están los que se ponen Finitos de Córdoba al pie de Sierra Morena y de flamenquines hasta el esófago en sentido inverso.

Odiosos. Putos. Escupen dentro de los huesecillos del oído al hablar. Te dicen Yo, Yo, Yo, como si su experiencia te importara, y su cliché de héroe y sus bambas converse. Vaya subnormal. Vaya cordobés medio cultureta. De pena.

¡Imbécil!

Give up by law

Rey de las Copas. Hijo de puta.

Llamar hijo de puta al Rey de las Copas está prohibido, aun por una eventualidad cacofónica o una distrofia gastroduodenal que impidió, además, cagarte en sus muertos, con toda la educación del mundo, me sobran modales;

prohibido también matar a los imbéciles que odias, léase poetas gafapastas, modernos talqueasí, tiquismiquis bigotudos de pitiminí, nerds con zarcillos hasta en la punta de la polla (conjunto de glande, escroto y cojones, para ser exactos, y algún resto de orín y esperma casuístico): matar a imanoles arias, a bébes haciendo versiones, a esperanzas aguirres, vaya zorras, a messis;  matar; a las ketchup;

ma-tar-me-a- mí-mis-mo-no-pue-do

la-le-y-me-pro-te-ge-me-de-mí-mis-mo

fumar un cigarrillo en el Soul

                               en el Automático

                               in the jospital

Nada es crucial, de Pablo Gutiérrez

Objeción. Sí hay cosas cruciales.

Porque el Lector mal-herido sea compañero de editorial y alabe el libro, no tiene por qué ser este malo, muy malo. Más que el sida. Todo lo contrario. Es HíperMegaOnubense el Librochentero de cuando los Yonkis acampaban (del verbo campar con jeringuillas oxidadas y hepatitis abecedaria) a sus anchas por los páramos ecuestres de las Sevillasdelmundo. Dícese, Bellavista, distrito JacoTurco del Aljarafe. Que no Macondo de parches ni Comala de retales. Ni Ciudadeslejanasysolas.

Poético y costumbrista, cinéfilo y acotado de buenas a primeras, infantil para treintañeros Quevandeguay. El libro es bueno.

Sociedad capitalista/sociedad chismosa/ciudademierda

Que el muro de la vergüenza nos da vergüenza histórica es una afirmación prejuiciosa, eufemística, de vomitar ante los flashes de Kappa, de Capa, digooooo…

Coco. Él nunca lo haría.

Que uno es uno y no dos, ni tan siquiera tres, y menos cuatro, lo dice la tabla del uno, y las tablas de verdad. De verdad. Que te lo cuente Coco: wan, chu, zri, for, fai, sij.

Que hay un tercer mundo. Como siempre: sucio, bonico, chachi pilongui. Sin sujetadores.

Que las cordobesas consumen muchos cosméticos. ¡Guapas! ¡Culonas! ¡Idiotas!

Que quitamos el murallón de Merlín y ya se puede mirar través, envés, revés, ¡joder!

Que el uniquismo, qué coños, le favorece a mi peinado y mi bigote, y a las rayas y a los cuadros de mis t-camishirt desde L.A hasta Bombay.

Que el tercer reich follaba escuálidas, y hoy los escualos de Wall Street las violan por diamantes, fosfatos y petroleum. Ad verbum. No sé qué es peor si las cámaras de gas, la pasarela Cibeles, Stalin o la editorial Almuzara. Bueno. Sí lo sé.

Que las cordobesas son unas estrechas menos en el feisbuc: enseñan pezón y brecha digital.

Que Coco se eche unapajawebcam. Para la posteridad y para el youporn.

Que Gorbachov era, fue y será un maricón. Chimpón.

Que semos todos iguales.

Lo que sé de los escritorcillos

Pág. 100, una horaymé perdida en mercadeo engañabobos un miércoles por la tarde, no le voy a hacer ascos a un regalocumpleañero ni a Juanjo el Vigilias, me he dicho entre digestiones agresivas, ¡18 euros!

¡Juanjo!

¡Juanjo¡

(un hombrecillo malahostia me pega una patada a la altura del bañador)

Te he dejado en la página 100. Por vendido. Por vago.

Tu artículo del viernes será otra mierda.

Me molas cantidubi dubi da.

Soy fans.

Era.

Ahora te has vuelto porno. A tus años.

Lucha libre. Los hombrecillos de Millás

Digestión tardía

Cocido. Peor que un tripi.

Un cocido de verduras y pringue hace las veces de esquizofrenia. Su digestión más bien. Los cardos, las habicholillas, las zanahorias las he apartado a los bordes de la vajilla de siempre. No habrá, por ende, combustión lisérgica entre los ácidos estomacales, más rurales, de tierra para aplacar las plaquetas que están de fiesta. De fondo suena Death Cab for Cutie. Leo blogs de letras blancas y fondo negro, todo mezclado, el corazón de tres cafés, el blanco y el negro, el reloj, mis ojos cansados por el contraste, mientras apuro la decisión de llamar o no a un amigo homosexual: no quiero que se enamore de mí, aunque es muy muy muy complicado. La Trilogía de Nueva York, producto de la cita, su devolución diez años después, decidirá. También decidirá la digestión pesada si lo echo a la calle. Me llama él. No me apetece nada trivializar. Y a este maricón le hace falta una mojada, de agua, llueve, a ver si espabila, tanto semen.

Transcurre un minuto insoportable.

No le ha gustado el libro. No lo ha leído. Los gays no tienen tiempo para leer. Le he sugerido sibilinamente recoger sus pasitos por la escalera. Soy un experto: -Me apetece estar solo -le he dicho-. ¿Lo coges? -haciendo el gesto del pulgar y el índice estirados, moviendo la muñeca. ¿Lo coges?- le he vuelto a repetir. 
Portazo.

Conexiones de la desesperanza

Hay trascendencias en las que no creo, pero que forman parte de mi día a día. No creo aunque no deje de creer. Conexiones como calcamonías del pasado, reglas que alguna vez se consumaron como perfectas, que ocurrieron más de una vez, no sé si me explico: fallan. Fallan los motores del destino.

Estadística. Después de ajustar estas 

simetrías, follo seguro. 

Ejemplo 1: Tengo la certeza de que voy a besar a una chica guapa pero que ella no me va a besar a mí, le doy asco, ahí ando todo el día, esperando el saturday night, rumiando esa esperanza hasta que cataplón, hostia, ósculo con lengua y todo, ¿follamos? No queda muy claro, lo sé. No tengo ganas de explicarlo. Otro intento. A ver. A ver.

Ejemplo 2: Pongo Fanfarlo, cada vez que aplico la fuerza de gravedad al play follo, y si me depilo el pechamen al 100%. Pero no siempre.